J’ai levé les yeux.

Ma mère se tenait sur le seuil, tremblante comme si toute la maison s’était effondrée sur elle.

« Qu’est-ce que ça veut dire ? » lui ai-je demandé en serrant la lettre de mon père entre mes doigts. « Qu’est-ce que ça veut dire que “la fille que nous avons gardée n’était pas celle que nous étions censés sauver” ? »

Ma mère porta une main à sa poitrine.

« Je ne voulais pas que tu l’apprennes comme ça. »

« Découvrir quoi ? » ai-je crié. « Que j’ai une sœur jumelle ? Que tu m’as caché toute une vie ? Que quelqu’un qui me ressemble vient de te voler six cents dollars ? »

Elle ferma les yeux.

« Dolores n’est pas venue pour l’argent. »

La colère m’a noué la gorge.

« Alors pourquoi est-elle venue ? »

Ma mère ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit. Elle se dirigea lentement vers le lit et s’assit, comme si chaque os la faisait souffrir.

« Parce qu’elle est en train de mourir », a-t-elle fini par dire. « Et parce qu’avant de mourir, elle veut savoir laquelle de vous deux a été volée. »

J’ai eu l’impression que la pièce se rétrécissait.

“Je ne comprends pas.”

« Tu es née la première. Dolores sept minutes plus tard. Ton père a pleuré en vous voyant toutes les deux. Il a dit que Dieu lui avait envoyé deux soleils. Mais ce même matin, une femme est entrée à l’hôpital. Une vieille sage-femme, une connaissance de ta grand-mère. Elle a dit que l’une de vous deux n’était pas censée rester avec moi. »

“Pourquoi?”

Ma mère baissa les yeux sur les petits bracelets.

« Parce que ton père n’était pas le père des deux. »

J’ai figé.

Elle poursuivit, en pleurant doucement :

« Avant mon mariage… il y avait un homme. Il s’appelait Stephen Sterling. Il était riche et violent, du genre à acheter les gens avec de l’argent et à les briser de ses propres mains. Je travaillais comme femme de ménage chez lui. Une nuit, il m’a enfermée dans le débarras. Plus tard, quand j’ai découvert que j’étais enceinte, ton père m’a acceptée. Il a dit que l’enfant à naître serait le sien. Mais ce sont deux filles qui sont nées. »

La nausée me monta à la gorge.

« Et quel rapport avec Dolores ? »

« Stephen l’a découvert. Il est arrivé à l’hôpital avec des avocats, des policiers corrompus et un faux mandat de justice. Il a déclaré qu’une des filles lui appartenait. Qu’il avait le droit d’en prendre une. »

« Et il l’a emmenée ? »

Ma mère s’est couvert le visage.

« J’étais endormie sous anesthésie. Quand je me suis réveillée, ton père tenait un bébé dans ses bras, et l’autre berceau était vide. »

Je me suis retrouvé sans force.

Toute ma vie, j’avais eu l’impression que quelque chose était verrouillé par un cadenas dans ma maison. Je pensais que c’était la tristesse, la pauvreté, le caractère de ma mère. Mais c’était une tombe.

« Lequel a-t-il pris ? »

Ma mère leva les yeux.

« Dolores. »

J’ai regardé le bracelet portant ce nom.

« Et pourquoi la lettre dit-elle que la fille que vous avez gardée n’était pas celle que vous étiez censé sauver ? »

Ma mère secoua la tête.

« Parce que ton père n’en a jamais été sûr. »

« De quoi ? »

« Que Stephen ait pris sa fille… ou celle de votre père. »

Le silence devint pesant.

La lettre me brûlait la main.

«Vous ne savez donc pas qui je suis ?»

« Tu es ma fille », dit-elle désespérément.

« Ce n’est pas ce que j’ai demandé. »

Ma mère pleurait encore plus fort.

« Je n’ai jamais voulu te faire de mal. »

Ces mots, prononcés par une mère, pèsent plus lourd qu’une gifle. Car presque toujours, ils arrivent trop tard.

J’ai continué à lire la lettre de mon père, les yeux embués.

« Carmen a fait ce qu’elle a pu, mais la peur l’a endurcie. Si Dolores revient, ne la jugez pas avant de l’avoir écoutée. Elle n’avait ni notre table, ni notre pain, ni votre nom. Votre mère croit que cacher la vérité vous a sauvée. Je crois que la vérité sauve aussi, même si elle détruit d’abord. »

Je me suis assise par terre, à côté de la boîte ouverte.

« Est-ce que mon père l’a cherchée ? »

Ma mère a hoché la tête.

« En secret. Pendant des années. Je me mettais en colère. Je lui disais que si Stephen nous retrouvait, il t’enlèverait aussi. Mais ton père n’arrivait pas à dormir. Il disait qu’on n’abandonne pas sa fille simplement parce qu’on a peur de la retrouver. »

« L’a-t-il retrouvée ? »

Ma mère prit une profonde inspiration.

“Une fois.”

Je sentais mon cœur battre la chamade contre mes côtes.

“Où?”

« À Boston. Elle avait quinze ans. Il l’a vue sortir d’un pensionnat. Elle avait les cheveux courts et un uniforme coûteux. Il a dit qu’elle marchait exactement comme toi quand tu es en colère. »

« Et pourquoi ne l’a-t-il pas ramenée ? »

Ma mère serra les lèvres.

« Parce qu’elle le regardait comme on regarde un inconnu. Et parce que deux hommes armés marchaient derrière elle. »

Je me suis levé brusquement.

« Ma sœur a donc grandi avec cet homme. »

“Oui.”

« Et tu ne m’as jamais rien dit ? »

« J’avais peur. »

« J’ai eu peur toute ma vie sans savoir de quoi ! »

Ma mère s’est recroquevillée.

J’avais envie de continuer à lui crier dessus. J’avais envie de défoncer le placard, de jeter les chemises de mon père, de brûler le carton, de faire un tel vacarme que trente ans de silence se brisent. Mais elle s’est mise à tousser. Une vilaine toux sèche qui la faisait se plier en deux.

Je suis allée chercher de l’eau. Car même si j’étais furieuse, elle restait ma mère. Et c’était là le plus injuste de tout.

Cette nuit-là, je n’ai pas dormi.

J’ai poussé une chaise contre la porte. J’ai vérifié les fenêtres. J’ai caché la boîte sous mon lit. Ma mère est restée dans sa chambre, éveillée elle aussi, murmurant des prières qui ressemblaient plus à de la culpabilité qu’à de la foi.

À 2h43 du matin, on a frappé à la porte.

Trois petits coups.

Pas bruyant.

Pas celle d’un cambrioleur.

De la part de quelqu’un qui sait qu’on l’attend.

Je suis resté immobile.

Ma mère a crié depuis sa chambre :

« N’ouvrez pas la porte. »

Mais mon corps se dirigeait déjà vers la porte.

« Qui est-ce ? » ai-je demandé.

De l’autre côté, une voix répondit :

« Celui qui aurait dû frapper il y a trente ans. »

C’était ma voix.

Le même.

Mais plus rauque. Plus fatiguée. Comme si la vie l’avait traînée sur des pierres.

J’ai regardé par le judas.

Et la voilà.

Dolores.

Mon visage. Mon grain de beauté. La cicatrice près du sourcil. Un manteau noir alors qu’il ne faisait pas froid. D’une main, elle tenait un sac en plastique. De l’autre, une enveloppe tachée d’eau.

J’ai ouvert la porte juste assez pour que la chaîne me le permette.

Nous nous sommes regardés.

Ce n’était pas comme dans les films. On ne s’est pas précipités pour se prendre dans les bras. On n’a pas pleuré à chaudes larmes. C’était plutôt un coup dur silencieux. Se voir avec l’histoire de quelqu’un d’autre superposée à la sienne, c’est terrifiant. Ça provoque de la rage. Ça provoque de la pitié.

« Tu as volé l’argent », ai-je dit.

Elle esquissa un léger sourire.

« Je l’ai retiré. »

« Avec ma signature. »

« Notre signature. »

«Ne joue pas avec moi.»

Dolores souleva le sac. À l’intérieur se trouvait l’argent, maintenu par un élastique.

« Je suis venu le rendre. »

J’ai ouvert la porte un peu plus grand, mais je n’ai pas détaché la chaîne.

« Alors pourquoi avez-vous fait ça ? »

« Pour que Carmen arrête de me cacher. »

Ma mère est apparue derrière moi, pâle.

Quand Dolores la vit, quelque chose se brisa sur son visage. Ce n’était pas de la tendresse. C’était une vieille fissure.

« Bonjour maman », dit-elle.

Ma mère s’est agrippée au chambranle de la porte.

« Ne m’appelez pas comme ça. »

Dolores laissa échapper un petit rire, sans joie.

« Exactement. Ils m’ont pris ça aussi. »

«Vous ne savez pas ce qui s’est passé.»

« J’en sais plus qu’elle », dit-elle en me désignant du doigt. « Et c’est déjà bien assez. »

J’ai détaché la chaîne et ouvert la porte.

Dolores entra, observant la maison comme s’il s’agissait d’un musée d’une douleur qu’elle n’avait jamais connue. Elle s’arrêta devant une photo de mon père et la prit délicatement.

« Il m’a trouvée une fois », murmura-t-elle.

Ma mère resta immobile.

« Tu te souviens ? »

Dolores acquiesça.

« J’avais quinze ans. Il m’a donné un bonbon à travers le portail de l’internat. Il m’a dit : “Tu ressembles à quelqu’un que j’aime beaucoup.” Je n’ai pas compris. Ce soir-là, j’ai été punie pour avoir pris des choses à des inconnus. »

Les yeux de ma mère se sont remplis de larmes.

Dolores a posé la photo.

« Stephen m’a dit que tu m’avais vendu. »

L’air a été coupé.

« Non », a dit ma mère. « Non, ma fille. »

Dolores serra les dents.

« Ne m’appelle plus fille maintenant que le silence ne te sert plus. »

J’ai fermé la porte. J’aurais dû la haïr d’avoir utilisé mon visage, d’avoir effrayé ma mère, d’avoir fait trembler le sol sous mes pieds. Mais il y avait chez elle quelque chose qui ne semblait pas maléfique. Elle avait l’air d’une personne qui avait appris à s’introduire par effraction parce que personne ne lui avait jamais ouvert la porte.

« Que voulez-vous ? » ai-je demandé.

Dolores m’a regardé.

« Un test sanguin. »

Ma mère a immédiatement secoué la tête.

“Non.”

« Pourquoi pas ? » lui ai-je demandé.

« Parce que ça ne change rien. »

Dolores s’approcha d’elle.

« Pas pour toi. Tu as gardé une fille. Moi, je me retrouve avec un nom de famille qui me brûle la peau. »

Elle sortit l’enveloppe tachée et la posa sur la table.

« Stephen est mort il y a quatre mois. Avant de mourir, il a fait des aveux. Non pas par repentir, mais par arrogance. Il voulait que tout le monde sache ce qu’il était capable de faire sans que personne ne l’arrête. »

J’ai ouvert l’enveloppe.

On y a trouvé des copies de vieux documents, des photographies, un certificat de baptême au nom de « Dolores Sterling Ortega » et un rapport de laboratoire.

« Il a fait des tests il y a des années », a dit Dolores. « Il voulait savoir si j’étais sa fille. Mais il ne m’a jamais montré les résultats. Je les ai trouvés après sa mort, dans un coffre-fort. »

Mes mains tremblaient pendant ma lecture.

Probabilité de paternité : 0,00 %.

J’ai regardé ma mère.

Elle se couvrit la bouche.

Dolores sourit, mais ses yeux étaient remplis de larmes.

« Je n’étais pas la fille de Stephen. J’étais la fille de votre mari. Il a volé la mauvaise fille. »

Ma mère a laissé échapper un petit cri.

J’ai senti quelque chose couler.

La lettre de mon père disait vrai.

La fillette qu’ils ont gardée n’était pas celle qu’ils « étaient censés sauver », car celle qui a été enlevée était innocente du sang de cet homme. Mais en même temps, quelle était ma part de responsabilité ? Quelle était la part de responsabilité d’un bébé de sept minutes ?

Dolores semblait lire dans mes pensées.

« Je ne suis pas venue te prendre quoi que ce soit, Marcy. »

Entendre mon nom prononcé par ma propre voix m’a fait frissonner.

« Alors pourquoi me faire passer pour moi ? »

« Parce que je suis d’abord allée à la banque en donnant mon nom et qu’ils ont refusé de me laisser voir quoi que ce soit appartenant à Carmen. Je suis allée à ton travail et tu n’étais pas là. Je suis venue ici et elle n’a pas voulu ouvrir la porte. Je l’ai appelée et elle a raccroché. J’avais besoin qu’elle réagisse. »

«Vous auriez pu frapper à nouveau.»

« J’ai passé ma vie à frapper à des portes qui ne s’ouvraient pas. »

Personne ne parla.

Ma mère s’est laissée glisser dans un fauteuil. Soudain, elle n’avait plus l’air d’une femme forte, ni d’une mère menteuse, ni d’une vieille dame obstinée. Elle ressemblait à une jeune fille apeurée qui n’avait jamais quitté l’hôpital.

« Pardonne-moi », dit-elle à Dolores.

Dolores ferma les yeux.

« Je ne sais pas si je peux. »

« Tu n’es pas obligé de le faire aujourd’hui », ai-je dit.

Ils m’ont tous les deux regardé.

Je ne savais pas non plus d’où me venait ce calme. Peut-être du fait de m’occuper autant des malades, de faire si attention à mes dépenses, de refouler ma colère. On apprend qu’il y a des blessures qui ne se pansent pas en criant, mais qu’elles ne guérissent pas non plus en les cachant.

« Mais nous allons faire le test », ai-je ajouté. « Tous les trois. Et nous allons contester la transaction auprès de la banque, car même s’il y avait une raison valable, vous avez utilisé mon nom. »

Dolores baissa la tête.

“D’accord.”

« Et vous remboursez l’argent. »

Elle a posé le sac sur la table.

«Tout y est.»

Ma mère pleurait en silence.

« Je pensais que si je ne regardais pas en arrière, le passé finirait par se lasser de me poursuivre. »

Dolores la regarda avec une profonde tristesse.

« Ça ne s’est pas fatigué. Ça m’a élevé. »

Le lendemain, nous sommes allés au laboratoire.

Ce n’était pas facile de marcher toutes les trois ensemble dans la rue. Les gens se retournaient pour nous regarder. Deux femmes au visage identique et une vieille dame qui semblait hantée par ses propres péchés. Dans la salle d’attente, Dolores était assise loin de ma mère, mais près de moi.

« Avez-vous des enfants ? » m’a-t-elle demandé.

« Deux. Adultes. »

« Je ne pouvais pas. »

Je n’ai pas demandé pourquoi. La façon dont elle touchait son ventre en disait long.

« Et vous ? » lui ai-je demandé. « Où habitez-vous ? »

« Ces derniers temps, je les voyais à l’hôtel. Avant, c’était dans une immense maison qui n’a jamais été la mienne. »

« Êtes-vous malade ? »

Elle prit un moment pour répondre.

«Cancer. Avancé.»

Le sol a de nouveau bougé.

« C’est pour ça que vous avez cherché ma mère ? »

« C’est pourquoi j’ai cessé d’attendre le bon moment. »

J’ai contemplé mes mains. Elles étaient comme les siennes. Des mains qui travaillent, même si les siennes avaient des ongles manucurés et de fines cicatrices sur les articulations.

« Voulez-vous un traitement ? »

« Je veux la vérité », a-t-elle dit. « On verra pour le reste. »

Les résultats ont pris une semaine.

La plus longue de ma vie.

Pendant cette période, Dolores ne partait pas. Elle loua une chambre près du marché et commença à venir nous voir l’après-midi. Au début, ma mère s’enfermait. Puis elle sortait pour apporter son café, sans dire un mot. Plus tard, elle lui demanda si elle aimait les plats épicés. Dolores répondit par l’affirmative, mais lorsqu’elle goûta ma salsa, elle pleura comme une petite fille.

« C’est très fort », a-t-elle dit.

« Toi aussi », lui ai-je répondu.

Elle a ri. C’était la première fois que je la voyais vraiment me ressembler.

Un après-midi, alors que je préparais du riz, j’ai trouvé Dolores devant l’armoire de mon père. Elle tenait une de ses chemises dans ses mains.

« Était-ce un homme bon ? » demanda-t-elle.

J’ai repensé à mon père se levant avant l’aube pour charger des cartons, à ses chaussures toujours usées, à la façon dont il me recouvrait d’une couverture quand je m’endormais devant la télévision.

“Oui.”

Dolores pressa la chemise contre sa poitrine.

« Quelle injustice ! »

Je n’ai rien dit.

« Je détestais l’homme qui me cherchait », murmura-t-elle. « Et j’avais peur de celui qui me volait. »

Ce soir-là, ma mère lui a tout raconté. Pas d’un coup. Petit à petit. L’hôpital. La menace. Les années à cacher la taupe. Les appels anonymes. Le jour où elle a vu un SUV noir devant l’école primaire et a décidé de me changer d’école. La maladie de mon père après l’avoir découverte. La culpabilité qui l’a tué avant que son cœur ne lâche.

Dolores écouta sans pleurer.

Quand ma mère eut fini, elle dit :

« Moi aussi, j’ai une boîte. »

Le lendemain, elle l’a apporté.

À l’intérieur, il y avait des coupures de presse, des photos floues de notre maison prises de loin, une serviette avec le nom de mon restaurant, une photo de moi portant des sacs de courses.

Ça m’a fait peur.

« Tu me regardais ? »

« Je te cherchais », dit-elle. « Je ne savais pas comment t’y prendre. Chaque fois que je te voyais avec Carmen, je pensais : “Elle a réussi à l’avoir.” Et je partais. »

« Ce n’était pas toujours facile de l’avoir », ai-je dit.

« Mais tu savais d’où tu venais. »

Cette phrase m’a laissé sans voix.

Quand les résultats sont arrivés, nous ne les avons pas ouverts au laboratoire. Nous les avons ramenés à la maison. Je les ai posés sur la table. Ma mère d’un côté, Dolores de l’autre. Moi au milieu, comme si mes cinquante-deux ans ne représentaient rien comparés à ces deux bracelets jaunes.

J’ai ouvert le mien en premier.

Carmen Ortega : grossesse confirmée.

Cela n’a surpris personne, mais cela m’a permis de respirer.

J’ai ouvert chez Dolores.

Carmen Ortega : grossesse confirmée.

Ma mère s’est effondrée.

« Ma petite fille », sanglota-t-elle. « Ma petite fille disparue. »

Dolores ne s’approcha pas. Pas tout de suite. Elle resta immobile, les yeux fixés sur la feuille, comme si une simple feuille pouvait lui rendre son enfance : ses anniversaires, ses fièvres, ses réprimandes, les histoires du soir, sa mère qui la coiffait avant l’école.

Puis elle a demandé :

« Et celle concernant la paternité ? »

J’ai ouvert la dernière enveloppe.

Je l’ai lu.

Et pour la première fois, j’ai compris la phrase complète de mon père.

Dolores était sa fille.

Moi aussi.

Stephen n’était le père d’aucun des deux.

Il nous avait volés par pure méchanceté, pour nous punir, pour prouver à une pauvre fille qu’il pouvait même lui prendre son sang sans en avoir le droit.

Ma mère a commencé à répéter :

« Vous étiez tous les deux à votre père… vous étiez tous les deux à mon Manuel… »

Dolores se leva.

Pendant une seconde, j’ai cru qu’elle partait.

Mais elle s’est approchée de ma mère et s’est agenouillée devant elle.

« Je ne sais pas encore comment te pardonner », dit-elle d’une voix brisée. « Mais je sais que toi aussi, tu as été volé. »

Ma mère lui toucha le visage avec peur, comme si Dolores allait se dissoudre.

« Tu as ses yeux », murmura-t-elle.

« Non », dit Dolores en pleurant enfin. « J’ai le tien. »

Ils se sont enlacés.

Ce n’était pas une étreinte parfaite. Elle était maladroite, tardive, empreinte de souvenirs douloureux. Je les observais et ressentais de la jalousie, du soulagement, de la tristesse, de l’amour, et une rage si intense contre un homme mort qu’aucune tombe ne pouvait la contenir.

Puis je me suis joint à eux.

Nous avons pleuré tous les trois sur la table où l’argent rendu, la lettre de mon père et la vérité gisaient à vif, comme une plaie encore fraîche.

Dolores est restée six mois.

Les médecins ont dit que ce serait bientôt. Elle a répondu que même une courte période valait mieux que rien.

Nous n’étions pas une famille parfaite. On se disputait. Ma mère voulait la nourrir toutes les heures. Dolores s’énervait. Je me mettais en colère quand je la voyais prendre mes tasses sans demander, comme si elle avait toujours vécu là. Elle m’appelait « petite sœur » pour m’embêter et « Marcy » quand quelque chose la blessait vraiment.

Un jour, nous sommes allés tous les trois à la banque. Dolores a signé une déclaration reconnaissant ses actes. Le directeur, celui avec la moustache, nous a regardés comme s’il voyait des fantômes.

« Vous étiez donc bien deux », murmura-t-il.

Dolores sourit.

« Nous avons toujours été deux. Le fait que vous veniez de l’apprendre est une autre histoire. »

La banque a fini par me rembourser après des semaines de tergiversations. Je n’ai pas fêté les six cents dollars. J’ai fêté le fait que ma mère ait cessé de répéter en dormant : « Ce n’est pas moi. »

Avant de mourir, Dolores m’a demandé de l’emmener au marché.

Elle marchait lentement, un bandana sur la tête. Elle acheta des fleurs, un bonbon aux cacahuètes et un carnet.

« À quoi sert ce cahier ? » ai-je demandé.

« Pour noter ce que j’ai réussi à obtenir. »

Ce soir-là, je l’ai trouvée à table, en train d’écrire avec mon stylo.

Quand elle s’est endormie, je n’ai lu que la première ligne. Je n’ai pas pu m’en empêcher.

« Je m’appelle Dolores Ortega Rivers. Il m’a fallu cinquante-deux ans pour rentrer chez moi, mais j’y suis arrivée. »

Elle est décédée un mardi, à l’aube.

Ma mère était à ses côtés, lui tenant la main. Moi aussi. Dolores ouvrit les yeux une dernière fois et nous regarda toutes les deux.

« Ne cache pas le grain de beauté », dit-elle.

Puis elle a disparu.

Nous l’avons enterrée à côté de mon père.

Sur la pierre tombale, j’ai fait graver son nom complet, sans « Sterling ». Mon frère Ryan a demandé pourquoi dépenser autant pour une personne que nous connaissions à peine. Lucy a demandé, comme toujours, si cela avait des conséquences sur les papiers ou l’héritage.

Je les ai tous les deux mis à la porte du cimetière.

Ma mère, depuis son fauteuil roulant, ne dit rien. Elle se contenta d’ajuster son châle et de laisser son cou découvert. J’en fis autant. Le grain de beauté, cette petite tache sombre que j’avais été obligée de cacher toute ma vie, resta bien visible.

Le vent caressait notre peau comme une bénédiction.

Des mois plus tard, j’ai trouvé dans la boîte de Dolores une photo qu’elle ne m’avait jamais montrée. Nous étions toutes les deux là, de loin, avant de nous rencontrer. Je sortais du restaurant, une casserole à la main. Elle était de l’autre côté de la rue et me regardait.

Au dos, elle a écrit :

« Je ne savais pas si je devais la haïr ou la prendre dans mes bras. Maintenant, je sais que les deux réactions n’étaient que le désir de revenir en arrière. »

J’ai conservé cette photo, ainsi que les bracelets de l’hôpital et la lettre de mon père.

Ma mère parle à peine. Il y a des jours où sa mémoire lui fait défaut. Parfois, elle m’appelle Dolores. Avant, ça me blessait. Maintenant, je lui réponds de la même façon.

« Je suis là, maman. »

Car j’ai compris tardivement, mais j’ai compris : dans cette maison, une seule fille n’a pas survécu. Nous étions deux à survivre. L’une dans le silence. L’autre dans la peur. Et même si la vérité est arrivée comme un cambriolage, avec une signature falsifiée et une vidéo impossible à la banque, elle est aussi arrivée avec une sœur.

Parfois, quand je ferme le restaurant le soir, j’attache mes cheveux et je laisse apparaître mon grain de beauté.

La première fois que j’ai ressenti de la honte.

La seconde, la peur.

Le troisième, la liberté.

Et si quelqu’un me fixe du regard de trop près, je ne me cache pas.

Je relève le menton.

Parce que je ne suis plus la femme qui obéit aux secrets.

Je suis Marcy Ortega Rivers.

Fille de Carmen et Manuel.

Sœur de Dolores.

Et la preuve vivante que la vérité peut arriver tard, brisée, portant votre propre visage… mais lorsqu’elle entre enfin chez vous, personne ne peut plus la chasser.