Je suis restée figée dans le couloir, le cœur battant si fort que je craignais qu’il ne l’entende depuis le studio. Chaque mot qui sortait de la bouche de Javier me frappait comme une sentence.

« Oui… pendant l’accouchement », répéta-t-elle. Personne ne posera de questions. Ce sera une urgence. Je m’occuperai de tout.

Il y eut un silence à l’autre bout du fil. Puis sa voix baissa encore, jusqu’à devenir presque un murmure :

L’important est que le bien reste intact jusque-là.

Actif.

Ce mot m’a transpercé à nouveau comme une aiguille glacée.

J’ai reculé silencieusement, pas à pas, retenant mon souffle. Je suis retournée me coucher, me suis glissée sous les couvertures et j’ai fermé les yeux juste au moment où j’ai entendu ses pas dans le couloir. J’ai senti comment il s’est allongé près de moi, comment il a positionné son corps contre le mien, comment il a posé sa main sur mon ventre.

« Tout va bien », murmura-t-il, me croyant endormie. « Tout va être parfait. »

Je n’ai pas dormi de la nuit.

Le lendemain matin, j’ai fait comme si de rien n’était. J’ai préparé le petit-déjeuner, j’ai souri, j’ai répondu à ses questions avec ma douceur habituelle. Mais intérieurement, quelque chose s’était brisé. Ce n’était plus une peur diffuse. C’était une certitude.

Il y avait quelque chose en moi.

Et ce n’était pas mon bébé.

Dès que Javier est parti pour sa clinique, j’ai pris mon sac, j’y ai caché tous les documents médicaux que j’ai pu trouver et je suis partie sans me retourner. Je ne suis allée chez personne. Je n’ai appelé aucun ami. Il ne pouvait faire confiance à personne de son entourage.

Je suis allé directement à la clinique du Dr Morales.

Quand il m’a vue entrer, sans rendez-vous, le visage pâle et les mains tremblantes, il n’a posé aucune question. Il a verrouillé la porte et m’a fait asseoir.

« J’ai tout entendu », dis-je, la voix brisée. « Hier soir. Il… Il a parlé à sa mère. Il a dit qu’il y avait un objet en moi. Qu’elle l’enlèverait pendant l’accouchement. »

L’expression du médecin ne trahissait aucune surprise. Seulement de la gravité.

« Je craignais quelque chose comme ça », répondit-il.

« Qu’est-ce que c’est ? » ai-je demandé. S’il vous plaît, j’ai besoin de savoir ce que j’ai à l’intérieur.

Le médecin prit une profonde inspiration avant de répondre.

« Je ne peux pas en être sûr à 100 % sans les résultats de l’IRM », a-t-il déclaré, « mais compte tenu de la forme, de la densité et de l’emplacement… » On dirait un dispositif implanté.

« Un… appareil ? »

« Oui. Quelque chose d’introduit chirurgicalement. »

Sentí náuseas.

« Mais je n’ai jamais… je n’ai jamais subi d’opération. »

Elle a soutenu mon regard.

« En êtes-vous absolument sûr ? »

Et puis, comme une pièce qui s’emboîte dans un puzzle obscur, je me suis souvenu.

Trois mois avant de tomber enceinte.

Un soir, après le dîner, je me suis sentie étrangement faible.

Le goût étrange d’une infusion que Carmen a insisté pour que je boive.

Elle se réveilla dans son lit, désorientée, avec une légère douleur à l’abdomen que Javier attribua à des « coliques ».

Je ne l’ai jamais remis en question.

Jusqu’à maintenant.

« Mon Dieu », ai-je murmuré en posant mes mains sur mon ventre. Elles m’ont fait quelque chose.

Le médecin hocha lentement la tête.

« Et le plus inquiétant, » a-t-il ajouté, « c’est que cela ne ressemble pas à un dispositif médical standard. Sa forme ne correspond à aucun implant connu. »

« Alors… qu’est-ce que c’est ? »

Elle hésita un instant.

« Il pourrait s’agir d’un conteneur. »

Le monde semblait basculer.

« Un récipient contenant quoi ? »

« C’est ce que nous devons découvrir. »

L’IRM était prévue pour l’après-midi même. Le docteur Morales a insisté pour qu’il ne rentre pas chez lui.

« Si ce que je soupçonne est vrai, » dit-il, « vous n’êtes pas en sécurité là-bas. »

J’ai passé les heures suivantes dans une petite salle d’observation, hantée par ma propre peur. Je pensais à mon bébé. À son petit cœur qui battait si fort. À son innocence.

Et du fait que quelqu’un ait décidé d’utiliser mon corps à d’autres fins.

Quand on m’a finalement emmenée passer l’IRM, j’ai eu l’impression de subir une sorte de jugement dernier. Chaque seconde passée dans cette machine me paraissait une éternité.

Quand je suis parti, le médecin ne m’a pas fait attendre.

Il tenait les images dans sa main.

« Regarde ça », dit-il en pointant l’écran.

Et voilà.

La capsule.

C’est plus clair maintenant, plus défini.

Y… ouvert.

« Ouvrir ? » ai-je murmuré. Qu’est-ce que ça veut dire ?

Le médecin fronça les sourcils.

« Cela signifie qu’il n’est plus scellé. »

« Et c’est grave ? »

Elle n’a pas répondu immédiatement.

« Cela dépend de ce qu’il contient. »

Cette nuit-là, je n’ai pas pu rester à la clinique. Le médecin m’a trouvé une chambre d’hôtel sous un faux nom. Il m’a donné un nouveau téléphone et m’a demandé de ne contacter personne de mon entourage.

« J’ai besoin de temps », dit-il. « Je vais en parler à un collègue de confiance. Quelqu’un qui a déjà vu des choses… hors du commun. »

Je me suis retrouvé seul.

Et pour la première fois, j’ai senti quelque chose bouger étrangement en moi.