Mon oncle et moi l’avons transporté jusqu’au camion.

C’était bien trop lourd pour un vieux meuble. C’est la première chose qui m’a frappé. Une armoire vide, avec des portes branlantes, un pied cassé et des années d’humidité et de pourriture, ne devrait pas être aussi lourde qu’une brique. Mon oncle – le frère de mon père, un homme peu bavard – grogna tandis que nous la déposions sur de vieilles couvertures pour que la peinture ne s’écaille pas.

« Il y a des cailloux dedans ou quoi ? » marmonna-t-il en s’essuyant la sueur avec son avant-bras.

Je n’ai pas répondu. J’ai simplement levé les yeux vers le porche.

Ma mère était toujours là, agrippée à la rambarde. Elle n’avait pas l’air triste. Elle n’avait pas l’air fatiguée. Elle n’avait pas le visage d’une femme qui venait de passer une vie entière à se partager en un après-midi. Elle avait autre chose. Une angoisse viscérale. Celle qu’une mère tente de dissimuler quand elle sait que son fils, celui qu’elle soupçonne le moins, est sur le point de voir quelque chose qu’elle aurait préféré lui cacher.

« Si tu n’en veux plus, laisse-le dehors », lança ma belle-sœur depuis le salon, les yeux rivés sur son téléphone. « Surtout, n’essaie pas de le ramener ici. »

Ma sœur laissa échapper un petit rire.

Mon frère n’a même pas levé la tête.

J’ai claqué le hayon sans dire un mot.

Mon oncle s’est installé à l’avant avec moi. Pendant plusieurs minutes, il n’a rien demandé. Il regardait par la fenêtre, l’air d’hésiter à intervenir. Alors que nous quittions le quartier, il a finalement pris la parole :

« Ton père appréciait beaucoup cette garde-robe. »

« Oui. »

« Il ne laissait jamais personne y toucher. »

Je serrai le volant. « Je me souviens maintenant. »

Et je m’en suis souvenu.

Enfant, j’avais un jour essayé de lui prendre un marteau qu’il gardait là, et il m’avait donné une petite tape sur la main. Non pas par colère, mais par réflexe.

« Ne prenez rien sur ce meuble sans me le dire », avait-il dit.

Je me suis sentie réprimandée et je suis partie. Mais plus tard dans la soirée, il est entré dans ma chambre et m’a apporté un petit pain sucré enveloppé dans une serviette. C’était sa façon de s’excuser, faute de mots. Il m’a ébouriffé les cheveux et a dit quelque chose que je n’ai pas bien compris à ce moment-là :

« Il y a des choses que l’on garde non pas parce qu’elles ont beaucoup de valeur… mais parce qu’on ne veut pas qu’elles tombent entre de mauvaises mains. »

À ce moment-là, j’ai cru qu’il parlait d’outils.

Maintenant, avec l’armoire qui rebondissait à l’arrière du camion à chaque fois qu’on prenait un nid-de-poule, j’ai commencé à soupçonner autre chose.

Nous sommes arrivés à mon appartement à la tombée de la nuit. Je vivais dans un studio en rez-de-chaussée, loué : deux pièces, une minuscule cuisine, une salle de bains qui sentait toujours un peu l’humidité. Rien d’extraordinaire, mais c’était mon chez-moi, dans le sens où personne ne me disait à quelle heure rentrer ni combien manger. Mon oncle m’a aidé à vider l’armoire, et nous l’avons poussée contre le mur de la chambre d’amis où je rangeais des cartons, des manuels scolaires et un vélo aux pneus crevés.

Quand nous avons finalement lâché prise, le bois a craqué comme s’il se tassait.

Mon oncle resta un instant à le contempler.

« Ta mère ne voulait pas que tu le prennes. »

Je l’ai regardé. « Tu l’as remarqué aussi ? »

« Mon fils, je connaissais cette femme avant même ta naissance. Quand elle a peur, elle pince ses lèvres du côté gauche. Aujourd’hui, elle a failli les mordre. »

Cela m’a laissé un goût amer dans la bouche.

Mon oncle a voulu dire autre chose, mais il a simplement secoué la tête.

« Ne cherchez pas la bagarre maintenant. D’abord, regarde ce que tu as ramené à la maison. »

« Tu crois qu’il y a quelque chose à l’intérieur ? »

Il y réfléchit. « Je pense que votre père n’était pas du genre à laisser des affaires en suspens là où il savait qu’il y avait des vautours. »

Il est parti peu après.

Je me suis retrouvée seule avec l’armoire.

Je ne l’ai pas ouvert tout de suite. Je me suis versé un café malgré l’heure tardive, je me suis assis sur une chaise face au meuble et je l’ai contemplé comme on contemple quelqu’un qu’on n’a pas vu depuis des années et qui réapparaît soudainement avec un visage différent. Il était rouge, oui, mais pas le rouge d’origine. Mon père l’avait repeint deux fois. Une première fois quand j’étais au lycée, car il disait que le bon bois méritait de durer, même s’il était laid. Et une seconde fois après que ma sœur – dans l’une de ses crises de « modernisation de la maison » – ait essayé de le vendre sur Facebook.

« Cette pièce n’est pas à vendre », avait-il alors déclaré. Il n’avait pas expliqué pourquoi.

Je me suis finalement levée et j’ai ouvert la porte de gauche. À l’intérieur, deux cintres tordus et un petit sachet de vieilles boules antimites étaient encore accrochés. À leur base, des journaux vieux de plusieurs années étaient soigneusement pliés. Au-dessus, une étagère poussiéreuse abritait une cravate marron que j’ai immédiatement reconnue : celle qu’il portait aux mariages ou aux baptêmes, car, disait-il, c’était sa « bonne cravate ». Je l’ai prise, et une vague d’eau de Cologne bon marché, de bois et de temps m’a envahie. J’ai dû fermer les yeux un instant.

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