Partie 2

—Où habitiez-vous ? —ai-je demandé.

La jeune fille serrait son bracelet d’identification contre sa poitrine. — Dans de nombreux endroits différents. D’abord dans une grande maison avec un jardin où je n’avais pas le droit de sortir. Ensuite à New Haven. Puis à Hartford. Il y a deux ans, nous sommes retournés à Brooklyn, mais Mme Rebecca m’a dit que si jamais on me posait la question, je devais dire que j’étais sa nièce.

Le directeur et moi avons échangé un long regard. Nièce. Pas petite-fille. Pas fille. Nièce.

— Et Aaron ? — demandai-je, la gorge serrée. — Tu le connais ? La jeune fille baissa les yeux. — Il y allait parfois. Il m’apportait des livres, des vêtements et des bonbons. Mais il ne me laissait pas le prendre dans mes bras. Il disait que c’était trop dangereux.

J’ai eu l’impression que le sol se dérobait sous mes pieds. Aaron ne se contentait pas de le savoir. Il l’avait vue grandir. Pendant neuf longues années, mon mari était rentré à la maison, s’était assis à mes côtés à Noël, m’avait vue pleurer devant une tombe vide, m’avait accompagnée déposer des fleurs sur un coin de pelouse… et puis il était allé apporter des bonbons à ma fille cachée.

—Dangereux pourquoi ? demanda le directeur. Anna — Sophia, ma petite fille — déglutit difficilement. —Parce que si je l’appelais papa, Mme Elena pourrait nous retrouver.

Madame Elena. C’est ainsi qu’ils parlaient de moi, devant ma propre fille. Pas maman. Pas la victime. Juste la folle de l’histoire.

Je me suis approchée, très lentement. J’étais terrifiée à l’idée de la toucher et de la voir disparaître. Terrifiée que la chair et le sang de ma fille ne soient qu’un cruel rêve. — Sophia — dis-je.

Elle releva la tête dès qu’elle entendit le nom. Ses lèvres tremblaient. — J’aime mieux ce nom. J’en rêve parfois.

C’est alors que j’ai pleuré. Pas comme au cimetière. Pas comme en rangeant ses jouets dans un carton. J’ai pleuré d’un sanglot brisé, animal, presque ancestral. Le directeur a posé une main réconfortante sur mon épaule, mais je ne pouvais que fixer cette fille qui avait mes yeux et neuf années volées.

—Je te cherchais, lui ai-je dit. Même s’ils m’ont dit que tu étais mort, je te cherchais dans mes rêves, dans les rues, dans chaque petite fille qui passait. Je n’ai jamais cessé de te chercher.

Sophia fit un pas vers moi. Puis elle hésita. — Mme Rebecca a dit que vous m’aviez abandonnée à l’hôpital.

Une rage froide m’envahit. Pas une rage brûlante. Froide. Le genre de rage qui cesse de hurler parce qu’elle commence à calculer. — Non, dis-je. — On te m’a volé.

Le directeur a décroché le téléphone. — J’appelle le procureur et les services de protection de l’enfance. La fillette ne quittera pas cette pièce tant que les autorités ne seront pas arrivées. — Faites-le, ai-je répondu.

Sophia paniqua. — Vont-ils me ramener auprès d’elle ? Je m’agenouillai juste devant elle. — Pas tant que je respire.

Soudain, trois coups violents ont secoué la porte du bureau. Nous avons sursauté tous les trois. — Elena ! — Aaron a rugi de l’extérieur — Ouvre cette porte immédiatement !

Sophia devint blanche comme un linge. On ne peut pas feindre une telle peur. Ce genre de peur est instinctif.

La directrice resta inflexible. — Monsieur, c’est un établissement scolaire. Vous ne pouvez pas vous comporter ainsi ici. — Je suis son père ! — rétorqua-t-il. — Et cette femme dehors est mentalement instable !

Sophia me regarda. — Il disait toujours ça.

J’ai pris sa main. La toute première fois que je touchais sa peau après neuf ans, c’était comme toucher une cicatrice encore vivante. Sa main était froide et fine, marquée de minuscules traces d’ongles rongés. J’avais envie de baiser chacun de ses doigts, de m’excuser pour chaque année perdue, mais ce n’était pas le moment.

—Ne l’ouvrez pas, ai-je dit au directeur.

Aaron frappa de nouveau. — Elena, arrête de faire un scandale ! Cette fille n’est pas Sophia ! On se sert de toi !

Le directeur parla à voix basse dans le combiné, donnant l’adresse de l’école à Brooklyn, expliquant qu’un mineur non identifié était victime d’un possible enlèvement, et qu’un individu agressif se trouvait juste devant le bureau principal.

Sophia se mit à trembler de façon incontrôlable. — Il devient vraiment effrayant quand il est en colère. Je lui serrai la main fort. — Il ne mène pas la danse aujourd’hui.

Aaron cessa de frapper. Pendant quelques secondes, un silence de mort régna. Puis nous entendîmes sa voix tout près de la vitre. — Anna, sors. Ta grand-mère s’inquiète pour toi.

La fillette ferma les yeux. Grand-mère. Le mot lui échappa sans raison. Il ne dit pas « cette fille ». Il ne dit pas « la mineure ». Il dit grand-mère .

Le directeur l’a remarqué aussi. — Monsieur Aaron, a-t-elle crié de l’intérieur, la police arrive. — C’est ridicule, a-t-il rétorqué. Elena a perdu sa fille et ne s’en est jamais remise. Nous le savons tous.

Je me suis levée. J’ai marché jusqu’à la porte, mais je ne l’ai pas ouverte. — Je ne l’ai pas perdue, Aaron. Tu m’as enterrée vivante avec une boîte blanche vide.

L’autre partie n’a pas répondu.

Quelques minutes plus tard, des sirènes ont retenti dans la rue. Je n’avais jamais autant apprécié le son d’une voiture de police.

Deux agents sont arrivés accompagnés d’une assistante sociale des services de protection de l’enfance. Le directeur a ouvert la porte. Aaron a aussitôt tenté de reprendre le contrôle de la situation, adoptant ce ton profondément inquiet et rassurant de mari qui m’avait tant de fois fait douter de ma propre santé mentale.

—Ma femme souffre de graves crises psychologiques. Cette fille n’est pas…

Sophia est apparue derrière moi. Aaron est resté muet. Non pas sous le choc, mais suite à un calcul erroné.

L’assistante sociale a examiné le bracelet d’identification de l’hôpital, a pris des photos, a noté nos noms, puis a doucement emmené la jeune fille dans une pièce à part pour lui parler en privé. Sophia a lâché ma main, la terreur se lisant dans ses yeux. — Ne me quitte pas. — Je ne vais nulle part, lui ai-je dit. Je suis là.

Aaron tenta de s’approcher d’elle. Un agent l’arrêta. — Monsieur, gardez vos distances. — Je suis son père. — Il y a cinq minutes, vous prétendiez qu’elle n’était pas votre fille, dis-je.

Son visage se durcit sous l’effet d’un venin pur. —Ferme ta bouche, Elena.

L’assistante sociale a surpris l’échange, et quelque chose a changé dans son expression.

Ils nous ont emmenés au bureau du procureur cet après-midi même. Dehors, la ville poursuivait son train-train quotidien, aussi absurde soit-il : les cafés étaient animés, la circulation était dense sur les avenues, les étudiants rentraient chez eux, leurs sacs à dos sur le dos, les femmes achetaient des fleurs au marché du coin. J’étais dans une voiture de police, Sophia assise à mes côtés et une assistante sociale en face de nous.

Sophia regardait par la fenêtre comme si les rues étaient une invention toute nouvelle. — Il y a tellement d’arbres, murmura-t-elle. — Tu adorais les arbres quand tu étais petite. — Vraiment ? — Oui. À Prospect Park, tu courais après les écureuils et tu étais si fâchée parce qu’ils ne te laissaient pas les caresser.

Elle se tourna vers moi, les yeux grands ouverts d’émerveillement. — Je rêve d’écureuils.

J’ai dû me mordre la lèvre pour ne pas me briser à nouveau en mille morceaux.

Au service, ils ont recueilli nos déclarations officielles. Ils m’ont demandé le moindre détail : l’hôpital, la date, les médecins traitants, le certificat de décès, la veillée funèbre, le cimetière, qui avait signé les documents, qui avait vu le corps. Chaque réponse me laissait un sentiment de vulnérabilité et de dépouillement accrus.

Je n’ai jamais vu le corps. Je n’ai jamais signé les papiers de sortie. Je n’ai jamais signé les formulaires de décharge. Je n’ai pas choisi le cercueil. Je n’ai jamais parlé au dernier médecin de garde. Aaron s’est occupé de tout. Absolument tout.

Sophia a parlé avec une psychologue pour enfants. Je n’entendais pas ce qu’elle disait, mais je la voyais à travers la vitre au bout du couloir. Elle était recroquevillée sur elle-même, les bras croisés sur la poitrine, comme si on lui avait appris à occuper le moins d’espace possible. De temps en temps, elle jetait un coup d’œil vers la porte, cherchant mon visage du regard.

Je levais la main pour lui faire signe. Et elle prenait une inspiration.

Aaron a exigé un avocat. Rebecca était introuvable. Cela m’a angoissée bien plus que tous les cris d’Aaron.

À neuf heures ce soir-là, ils finirent par la retrouver. Elle ne s’était pas enfuie, mais était assise tranquillement sur un banc près de la mairie de Brooklyn, portant des lunettes de soleil noires, un élégant trench-coat beige et un sac à main en cuir de luxe. Elle attendait son heure avec une tasse de café, comme si cette terrible épreuve n’était qu’un simple désagrément familial plutôt que l’enlèvement d’une enfant.

Lorsqu’ils l’ont escortée jusqu’au commissariat, elle est entrée parfaitement droite. Élégante. Froide. Comme toujours. Elle m’a aperçue dans le couloir et a poussé un profond soupir. — Regarde dans quel pétrin tu as mis tout ça, Elena.

Tous mes instincts me poussaient à traverser la pièce en courant vers elle. Mais je ne l’ai pas fait. Parce que Sophia était juste derrière cette porte, parce qu’il y avait des policiers partout, et parce que je devais garder ma rage vive et concentrée pour le procès.

—Où était ma fille pendant neuf ans ? Rebecca retira ses lunettes de soleil. Ses yeux paraissaient fatigués, mais on n’y lisait pas la moindre trace de remords. —Chez quelqu’un qui aurait été capable de l’élever.

Ma vision est devenue complètement rouge. — Tu me l’as volée. — Je l’ai sauvée de ta destruction.

La gifle m’a frappée avant même que je puisse y réfléchir. Un claquement sec et cinglant qui a résonné dans le couloir. Un agent m’a immédiatement maîtrisée. Rebecca a touché sa joue brûlante et a esquissé un sourire faible et malicieux. — Tu es exactement la même. Instable.

La psychologue est sortie du bureau à ce moment précis. — Madame Rebecca, la mineure vient de déclarer que vous l’avez complètement isolée, que vous avez légalement changé son nom, que vous lui avez dit que sa mère était dangereuse et que Monsieur Aaron lui rendait visite régulièrement. Je vous conseille vivement de ne plus parler sans la présence d’un avocat.

Pour la toute première fois, ma belle-mère perdit son teint de porcelaine. Aaron, assis sur le banc d’en face, enfouit son visage dans ses mains. Et là, je compris qu’ils n’étaient pas des monstres impulsifs. C’étaient des lâches calculateurs et entraînés.

L’histoire complète s’est dévoilée par fragments douloureux au cours des heures suivantes. Sophia n’est jamais morte.

L’infection infantile avait pris une tournure grave, certes, mais son corps avait remarquablement bien réagi aux antibiotiques puissants. L’ami proche d’Aaron, le médecin de garde, avait falsifié les documents médicaux. Ils avaient utilisé la dépouille d’une autre mineure non réclamée, sans famille présente à ce moment-là, pour régler les formalités de crémation et corrompre intentionnellement le registre interne de l’hôpital. Le cercueil de Sophia avait été scellé et enterré sans que je puisse jamais y jeter un coup d’œil.

Ils m’ont maintenu sous forte sédation. Ils m’ont dit que c’était par compassion. Ils m’ont privé de mon droit sacré à dire adieu, car il n’y a jamais eu de mort à laquelle dire adieu.

—Pourquoi ? —J’ai demandé à Aaron quand ils l’ont finalement placé en face de moi sous surveillance, sans sa mère pour dicter ses expressions. Il ne voulait pas me regarder dans les yeux. —Ma mère pensait que c’était mieux ainsi. —Je ne t’ai pas posé de questions sur ta mère, Aaron. Je te les ai posées à toi .

Il serra les dents. — Tu voulais divorcer.

Cette phrase m’a transpercée le cœur. Oui. Avant que Sophia ne tombe malade, j’avais commencé à économiser en secret. J’avais consulté un avocat spécialisé en droit de la famille. Aaron avait claqué une porte si fort lors d’une dispute que j’avais failli me fracturer la main. Rebecca m’avait dit qu’aucune femme respectable ne détruit sa famille pour des « crises de colère enfantines ».

Je voulais le quitter. Et j’emmenais ma fille avec moi. — Tu allais me l’enlever, murmura-t-il. — C’était ma fille. — C’était la mienne aussi. — Alors tu aurais dû la protéger, pas l’enterrer vivante.

Aaron finit par lever les yeux. — Ma mère disait que si elle avait grandi avec toi, elle finirait par me détester.

Je me suis penchée par-dessus la table jusqu’à ce qu’un officier m’arrête doucement du bras. — Et juste pour être sûre qu’elle ne vous haïrait pas, vous avez complètement effacé sa mère. Il n’avait pas de réponse. Parce qu’aucune réponse humaine n’existait.

Partie 3

Les résultats du test ADN ont mis trois jours interminables à arriver. Trois jours pendant lesquels je n’avais pas le droit de ramener Sophia à la maison. La loi protège, certes, mais elle sépare aussi les familles le temps de vérifier les informations. Elle a été placée dans un établissement sécurisé temporaire avec un soutien psychologique continu, et j’ai été autorisée à lui rendre visite quelques heures par jour.

Je suis allée lui acheter des vêtements, mais je ne connaissais même pas sa taille. Ce détail m’a complètement anéantie.

Je lui ai acheté un sweat-shirt bleu clair dans une boutique du quartier, des chaussettes, des baskets et un carnet à fleurs. Je suis restée figée dans le rayon pharmacie, les larmes aux yeux, car je ne savais même pas si sa couleur préférée était le rose, le violet ou le vert. Finalement, je lui ai acheté les trois.

Quand je les lui ai tendus, Sophia a manipulé chaque objet avec une infinie délicatesse. — Ils sont vraiment à moi ? — Oui, ma chérie. — Je n’ai pas besoin de te demander la permission de les utiliser ? J’ai ravalé un sanglot. — Non, mon amour.

Ces mots, « mon amour », la firent fermer les yeux très fort, comme si son âme reconnaissait un chant très ancien et lointain.

Les résultats officiels sont arrivés vendredi. Positifs. À 99,99 %. Sophia Vance était ma fille. Pas un fantôme. Pas une arnaque. Pas le fruit de mon chagrin. Ma fille.

La préposée m’a tendu le document, et mes genoux ont flanché sur la chaise. J’ai ri et pleuré en même temps. Sophia se tenait juste devant moi, vêtue de son sweat-shirt bleu, tenant à la main le bracelet d’identification de l’hôpital en plastique. Elle ne le portait plus au poignet.

—Puis-je t’appeler maman officiellement maintenant ? —demanda-t-elle doucement.

Je l’ai serrée dans mes bras. Pas comme dans les films. Pas de musique grandiose. Pas d’éclairage cinématographique parfait. C’était maladroit, désespéré et profondément douloureux. Elle a mis un long moment à me serrer de nouveau dans ses bras, mais quand elle l’a fait, j’ai senti le fantôme de la petite fille de cinq ans et la réalité de l’adolescente de quatorze ans se heurter à ma poitrine simultanément.

—Tu as toujours pu—lui ai-je dit en pleurant dans ses cheveux—. Même quand je n’étais pas là pour l’entendre.

Aaron et Rebecca ont été officiellement inculpés et placés en détention provisoire quelques semaines plus tard. Le médecin corrompu a été radié de l’Ordre des médecins et arrêté. L’enquête de l’État a mis au jour un important réseau de falsifications de documents, de paiements occultes, de serveurs hospitaliers modifiés et d’une propriété résidentielle dans le Connecticut louée au nom d’un cousin éloigné de ma belle-mère.

Ma belle-mère a tenté de justifier ses actes devant le tribunal, affirmant avoir agi par pur amour. Elle a prétendu que je souffrais de dépression clinique et qu’une mère en deuil était inapte à élever un enfant.

Le juge qui présidait l’audience l’interrompit par une phrase que j’ai gravée à jamais dans ma mémoire : — Le chagrin d’une mère ne vous donne pas le droit de lui voler son enfant.

Aaron a demandé à me voir une dernière fois avant sa mutation. J’ai accepté d’y aller. Non pas pour lui, mais pour faire mon deuil.

Nous étions assis dans un parloir froid et stérile, une épaisse table nous séparant. Il ne ressemblait plus à mon mari. Sans sa grande maison, sans sa mère à ses côtés pour le protéger, dépouillé de son costume d’homme respectable, il n’était plus qu’un petit être vide, agrippé aux vestiges de son obéissance aveugle.

— Moi aussi, je l’ai perdue, Elena, dit-il doucement. Je le fixai sans ciller. — Non, tu ne l’as pas perdue. Tu as pu lui rendre visite.

Les larmes lui montèrent aux yeux. — Tu n’imagines pas ce que c’était que de vivre avec cette culpabilité écrasante. — Si, je sais. J’ai passé neuf ans à me noyer dans la culpabilité de croire que j’avais laissé mourir ma petite fille.

Il baissa la tête. — Pardonnez-moi. Le mot arriva neuf ans trop tard, totalement vain et inutile. — Non.

Je n’ai pas crié. Je n’ai pas donné d’explication compliquée. Je n’ai pas cherché à enjoliver les choses. Je me suis simplement levée de table et je suis sortie.

Sophia est venue vivre avec moi deux mois plus tard. La transition ne s’est pas faite sans heurts. Rien n’a été facile.

Dès la première nuit, elle n’a pas pu se résoudre à dormir dans la chambre que j’avais décorée avec soin pour elle. C’était trop beau, disait-elle. Trop rose. Elle avait l’impression que cette chambre appartenait à une version d’elle-même dont elle ignorait l’existence. Alors, nous avons traîné un matelas sur le sol de ma chambre et nous avons dormi avec la lampe allumée.

Parfois, elle m’appelait Elena par inadvertance. Parfois, elle m’appelait Maman. Parfois, elle ne m’appelait pas du tout ; elle restait simplement assise là, à me fixer en silence, comme pour vérifier que je n’allais pas disparaître comme par magie si elle clignait des yeux.

Je ne dormais pas beaucoup non plus. Je me levais au milieu de la nuit juste pour observer ses côtes se soulever et s’abaisser au rythme de sa respiration. Comme lorsqu’elle était nouveau-née. Comme lorsqu’elle avait de la fièvre. Comme avant, quand le monde ne nous avait pas encore menti.

Nous avons commencé une thérapie familiale ensemble. Nous nous sommes promenés dans Prospect Park par un beau samedi matin. Les écureuils filaient entre les arbres centenaires, et Sophia s’est immobilisée, fascinée. Puis, un petit rire sincère lui a échappé. — Je les aime vraiment. — Je te l’avais dit.

Nous nous sommes arrêtés dans un petit restaurant du coin et avons mangé des sandwichs. Elle a commandé un club sandwich à la dinde, puis l’a aussitôt regretté et a voulu goûter à mon Reuben. Je lui ai acheté une glace. Une goutte de chocolat a fondu sur son nouveau sweat à capuche bleu, et elle s’est instantanément figée d’angoisse.

—Hé, ce n’est rien, lui dis-je doucement. —Madame Rebecca me criait dessus si jamais je salissais mes vêtements. Je pris une grande inspiration en la regardant dans les yeux. —Les vêtements, ça se lave, Sophia.

Elle me fixait comme si cette simple phrase était une forme profonde de liberté absolue.

Le premier dimanche où j’ai proposé d’aller me recueillir sur sa tombe, j’hésitais. Mais c’est elle qui a insisté. Elle voulait voir l’endroit précis où j’avais passé dix ans à pleurer sa disparition.

Nous nous sommes tenues ensemble devant la pierre tombale portant son nom. Sophia lisait en silence l’inscription gravée dans le marbre. Des fleurs fanées y étaient déposées. Un ange en céramique patiné par le temps. Et neuf années de mes dimanches après-midi, enfouies sous l’herbe.

—Vous veniez souvent ici ? demanda-t-elle doucement. —Toutes les semaines. —Et que m’avez-vous dit ?

Je me suis agenouillé et j’ai dégagé quelques feuilles mortes tombées au pied de la maison. — Je t’ai demandé de pardonner à ta mère de ne pas t’avoir protégé.

Sophia s’est penchée et a pris fermement ma main. — J’étais vivante, maman. — Je le sais maintenant. — Ce n’était pas ta faute.

Cette phrase, prononcée par la fille à qui toute son enfance avait été volée, m’a fait pleurer plus fort que n’importe quelle peine de prison.

Quelques jours plus tard, nous avons retiré sa photo d’enfance de la pierre tombale. Je n’ai pas fait enlever la sépulture ; je n’en avais pas le courage. J’ai donc transformé l’espace en un minuscule jardin sans nom. J’y ai planté de la lavande et des pâquerettes blanches. J’y ai laissé sa vieille robe jaune, soigneusement pliée dans une boîte étanche – non pas comme un symbole de mort, mais comme un dernier adieu à ce mensonge monstrueux.

Le bracelet d’identification en plastique de l’hôpital restait dans les armoires à scellés du bureau du procureur. Sophia ne voulait plus jamais le revoir. « Ce bout de plastique m’a trouvée, disait-elle, mais il m’a aussi maintenue prisonnière dans l’obscurité. » Elle avait entièrement raison.

Une année entière s’est écoulée. Sophia a eu quinze ans.

Elle ne voulait pas d’une grande fête pour ses seize ans. L’idée d’être sous le regard de tous, même dans une salle bondée, la rendait encore anxieuse. Nous avons donc organisé un petit dîner intime chez nous, avec des plats réconfortants faits maison, de la limonade fraîche et un magnifique gâteau. Elle a invité deux amies proches de son nouveau lycée, la directrice de l’école primaire qui avait passé ce coup de fil fatidique, et la thérapeute qui nous avait aidées à retrouver la sérénité quand la vérité était devenue insupportable.

Avant de couper le gâteau, Sophia m’a tendu une petite boîte à bijoux. À l’intérieur se trouvait un bracelet tout neuf. Il était fait d’un simple fil jaune tissé à la main.

—Pour ne jamais oublier, dit-elle doucement. —Oublier quoi, ma chérie ? Elle m’enlaça. —Que tu m’as retrouvée.

Je la serrais contre moi, avec précaution. Je savais déjà qu’après une vie de traumatismes, l’amour ne se force pas, ne s’impose pas. Il s’offre. Il se mérite. Il se gagne à force de patience.

Ce soir-là, une fois tous nos invités partis, Sophia s’assit en face de moi à la table de la cuisine. Cette même table où mon verre d’eau s’était brisé en mille morceaux le jour où ma vie avait repris son cours avec cet appel téléphonique impossible.

— Maman ? — dit-elle. Entendre ce mot me fait encore battre le cœur plus fort. — Oui, mon amour ? — Crois-tu que je cesserai un jour d’avoir peur ?

J’ai regardé ses mains. Elle ne se rongeait plus les ongles. — Je ne sais pas si la peur disparaît complètement un jour, Sophia. Mais un jour, elle devient bien plus petite que toi.

Sophia a longuement réfléchi à cette idée. Puis, elle a doucement posé sa tête contre mon épaule. — Alors je crois que tout va bien.

Oui. Nous allions bien. Pas comme avant, car ils nous l’avaient cruellement volée. Nous avancions autrement. Au milieu des dossiers juridiques, des cicatrices profondes, des audiences au tribunal, des nuits de pleurs étouffés et des matins de petits déjeuners réconfortants. Une mère apprenait à laisser sa fille guérie respirer sans l’étouffer d’amour protecteur. Une fille apprenait qu’un foyer pouvait être un véritable refuge. Un nom, autrefois simple inscription sur une pierre tombale, était redevenu une voix vivante, vibrante.

Parfois, je rêve encore de ce cercueil blanc. Mais maintenant, dans le rêve, le couvercle s’ouvre en grand et il n’y a absolument aucune mort à l’intérieur. Il n’y a qu’un anneau de plastique brisé. Une petite fille qui sort dans le soleil éclatant du matin. Et sa voix, résonnant plus fort que n’importe quel mensonge qu’ils aient jamais raconté, dit : — Maman, je suis rentrée.